Por último

"...haber estado complicado con el viento que siempre tiene razón,
con la tierra y el agua y con la hierba que siempre tienen razón."
(R.G.A.)

30.5.11

Inés Aprea // inédito

Instituciones

Salimos del closet
Pero no del buró
Ella sostiene el papel
Me lee la norma
Pero los cuerpos son imborrables

Alguien puso un dedo en la torta
Y arruinó el decorado
En desastres parecidos
El matrimonio se ahoga con su martirio
Y el amor siempre agita sus aguas enormes

No hay nada como un mundo perdido
Para hacer de la vida un agujero
Pusieron mástiles donde hubo que ponerlos
Domesticaron
Con la mecánica se fundó un país
Saludando a la bandera de la muerte
Enjuagando la bandera de la muerte
Escurriendo la bandera de la muerte
Salimos del infierno
Pero no de los inviernos
La ilusión de la pampa abierta
Los mitos de papá y mamá
En la renguera de la libertad

Posamos fuera del plano
En el retrato

Nos empuja la orilla

Mitad acá y ahora
Mitad en los sueños que no se borran
En las marcas que son indescifrables
Y perseveran como la lluvia.

26.5.11

Tocata y fuga

Una luz que huye zigzagueando
los infinitos minutos de cada día.
Cruza como un relámpago callado,
una y otra vez,
la oscuridad de cada noche.
Y no te encuentra.

23.5.11

Vals de lo muerto


alma
si tanto la has herido
porqué
reniegas
de su olvido,

porqué
si tanto te ha querido
no aceptas
ya
que no la quieres más.

17.5.11

El próximo juego



La luz, plena,
el paño verde, dispuesto.
A cara descubierta se acomodan
la parturienta, el muchachito de overol,
el viejo soldado y la madre ciega.
Los jugadores ubicados
sobre una mesa de húmeros y tibias,
reparten las barajas.
Silencio.
Murmullos.
Agitación.
Nadie recuerda reglas ni estrategias.
Hay que esperar que nazca la criatura
o apurar el parto,
dice la madre,
el juego es del nonato.

14.5.11

La ardiente impaciencia de los días


Nos quedamos a solas
y se cortó la luz.
Hay sombras y un silencio amargo
cuece sus palabras.
La tarde despliega
sus bengalas de niebla,
repican las primeras gotas
sobre el zinc y sobre
el comedor sin cielorraso.

Se justifica ahora
al elevar la voz,
pero hace rato sus gritos
convocan la borrasca
y ahora esta llegando.

Grita,
apura sus razones
y sus palabras se pierden
en los bordes difumados
de las cosas.
Grita y gesticula
mientras preparo un te.
El yin y el yan frente
a una mesa desbordada,
misterio bufo, satori oriental.

Frena el monólogo,
con un chirrido
el aire cristaliza
una palabra última, pende
la cordura
en la cuerda del equilibrista.
Pide
que no se pase el agua
y continúa.
Afuera ahora
arrecia la tormenta.

9.5.11

color humano


                                                                                                    (a J.M.P.)
cuál es
el color
que imagina
el poeta
daltónico

cuál es
el color
que ve
el poeta
daltónico

cuánto
importa si

su pincel  
esta diciendo
este.
 

8.5.11

La voz


El sonido de su voz
te recuerda a ti mismo
escuchando
ya no sabes qué cosa.

6.5.11

El oficio de vivir emocionado. // Néstor Groppa (1928/2011)

 “Oficio de poeta”

1)    Regalar su libro a otro poeta
2)    Regalarlo también a un vecino, o a un peatón.
       cualquiera (siempre con molesta modestia y pudor)
3)    Recibir el libro de otro poeta.
       y agradecer tanta delicadeza y hermosura.
4)    Entonces, alentado, creer en el mundo y en uno.
5)    Pensar que se es algo (filosóficamente) y alguien.
6)    Es decir: enterarnos de que estamos.
7)    Tal el oficio de vivir emocionado, que la gran
      mayoría ignora y la menor, llama poeta.
8)   Participar en cuanta mesa redonda haya acerca 
      de la Poesía (con mayúscula ¡por favor!)
9)   Teorizar. Teorizar. Teorizar
      sobre la Poesía (siempre con mayúscula)
      y citar. Citar. Citar. Lo más que se pueda
      agregando ejemplos con poemas memorizados.
10)  La teoría y la cita si son en juerga de “tecnicatura”,
      mejor
11)  Ver en qué medida nuestra (s) teoría (s)
      poética coincide con nuestra poesía
      (si la encuentran).
12)  Ser riguroso, implacable, con todo poeta.
13)  Ser generoso con uno mismo.
14)  Participar de un sobornable y cambiante escalafón
      poético y de todo concurso hallable.
15)  De los premios:
16)  Quejarse de los premios ajenos y lamentar
      (callado) la injusticia con uno.
17)  Tener paciencia.
18)  En caso de no alcanzar ninguno, ocurrir
      al tiempo. El se encargará de hacer justicia.
19)  No olvidar: “La vida es corta
                        el Arte es largo.
                        Y además no importa.”
       Premio consuelo otorgado por Conrado Nalé Roxlo
20)  Vivir.
21)  Ignorar todo lo anterior, menos lo propio
      junto con la historia del universo.
22)  Entonces hacer el poema y con él,
       en manojito, el libro
23)  Regalar ese libro a otro poeta. (repasar cap. 1)
24)  Los libros no se presentan, ni se prestan.
       Se regalan (dedicatorias simples, ilegibles, etc. Hay
       variados tipos)
25)  Descreer de toda regla con números pares
      impares (cábala).

De: Volverá el mar y se irá… .. como entonces. Libro de ondas segunda parte, Ediciones Buenamontaña San Salvador de Jujuy MMVII. 
Néstor Groppa, persona generosa y cálida, que conocimos en enero de 2010, falleció en San Salvador de Jujuy el pasado 4 de mayo.

5.5.11

Litargirio

El temporal
se llevó el techo del galpón,
tirantes carcomidos por la polilla,
chapas llenas de orín y caca de paloma.
Nada más triste que las herramientas
de un plomero jubilado
desparramadas por el barro.
Busco en qué plaza quedaste,
adonde te arrumbó el ventarrón,
y te descubro bajo el único eucalipto en pié
comentando animado, frente
a un grupo de veteranos carpinteros,
tus aventuras en Wisconsin,
transando llaves inglesas
con los herederos de Wyatt Earp,
las noches de luna llena
hilando cáñamo
con las mexicanas de Puerto Vallarta,
el largo paseo por las fuentes del Nilo
hasta las minas de plomo del Kilimanjaro.
Relatas cada etapa con una claridad
digna del National Geographic,
vos
que nunca saliste de Villa Elvira,
das cátedra de sobrevivencia.

1.5.11

Natalia Litvinova // 2 de Esteparia


 aleteo del decir

revolotear mi caída junto al pichón que cae.
estrellar mi rostro de pájaro contra el suelo.
no sé volar padre no sé
y respiro mal padre, tengo escamas,
intención de polilla siendo cuerpo
quemé las tripas de mi madre
para nacer con aleteo del decir sagrado,
pero denuncié lo que no fue sonoro
y caí junto al pichón
nacido en mi rostro de pájaro extranjero.
mi padre me dijo que tenía alas
y yo nadé
madre.

no crezcas

vuelvo a tener la edad que nunca tuve.
mi padre se acomoda sobre mi regazo
y me susurra al oído su regalo de navidad.
acaricio sus cabellos.
no crezcas
eso no hace falta para que exista.
él insiste y crece.
ahora un cuerpo sobra.

Natalia Litvinova nació en 1986 en Gómel, Bielorrusia. Poeta y traductora. Los poemas pertenecen a Esteparia, 2010, Ediciones del Dock, Buenos Aires. Su primer libro. Vive en Buenos Aires.